#12 - COIN, 1994, Manuel de Freitas

Gostava de poder dizer não

ao ruído do mundo.

Mas já recolhem o lixo, choveu demasiado,

e eu aperto sem convicção

o cinto verde que me cala o estômago.

Estaríamos, até, a falar da morte

-- não fosse este o vigésimo

domingo a seguir à Trindade.

Tronos e dominações mo dizem,

numa rua de Lisboa que

fica, às vezes, tão perto de Leipzig.

Não abdicarei, é claro,

«dos escuros abismos do pecado»

-- que em alemão se dizem doutra maneira.

Pecado, maior, é tentar traduzir a música.

#11 - A MÃO SOBRE O CADÁVER, Luís Adriano Carlos

Hoje a tua mão pousou

sobre o cadáver daquela música.

E ao longe um bando de violinos

ressuscitou-lhe a alma.

A minha mão repousa

sobre a música do teu cadáver.

Uma banda de violinos

interpreta a tua alma.

#10 - SITUAÇÃO, Levi Condinho

No coreto do vazio

uma banda inexistente

toca músicas nocturnas

já ninguém escuta o concerto

ninguém baila já no adro

as cadeiras estão vazias

e o terreiro abandonado

mas a banda vai tocando

na noite fria e esquecida

#9 - MORNA, António Nunes

As mesmas casas... as mesmas ruas...
o mesmo largo...
Só os rostos dos homens é que não são os mesmos
e, ébrios, os braços pendem, os homens tombam...

Som de violino escapando-se da casa térrea.
Cheiro a petróleo e a fumo.
Quêrèna treme os dedos sobre as cordas,
olhos vidrados, berra por mais gróg!

Titina sente-se frágil sob os braços de Armando.

A Morna traz ao corpo a lassidão e o sonho,
como a lua pondo sombras em coisas impossíveis...

#8 - NÚMERO DOIS, João Camilo

Beethoven, concerto número dois para piano.

Com um canivete corta-me devagar por dentro

a parte da alma mais encostada à carne.

O prazer que a Camões também doía e as palavras

de depois de inventá-lo. O sol que brilha e ilumina

o verde das primaveras que nesta se repetem. Enu-

merar: como quem coloca cada som depois do outro

e parte para a solidão. Uma lâmina pequena corta-me

por dentro das próprias veias no meu corpo

desconhecido as mais pequenas fibras. E sei que

existem e é delas que se extrai

a revolta com que vou nascendo para

ver-me de pé enquanto reaprendo

a não esquecer que um dia finalmente

tudo terá passado. E esta aventura

de estar aqui hoje há-de perder-se

no tempo que consome tudo e nos consome

a nós o uso de nós mesmos. Afeiçoarei o meu

corpo cada dia mais definitivamente à imagem

da pequena morte que nos chega que toca

os olhos na retina os ouvidos na membrana

do tímpano e passa a circular no sangue com a

embriaguez. Assassínio lento de mim mesmo,

Claudio Arrau pianista chileno vai

pontuando o tactear da lâmina

no meu corpo e eu sentado contemplo as cores

dos objectos à minha volta e vou dando pelo

espanto de assistir à passagem de mim

mesmo pelo que me rodeia.

#7 - 1979, Pedro Strecht

muito tempo antes
parece agora breves minutos
as mesmas tardes passadas brincando
os jogos de caixa o estojo das experiências
não podíamos evitar as de explosão
o subutteo a raspar os joelhos
os longos relatos pela rádio noite fora
portugal campeão mundial de hóquei
os duelos do rali serra acima
até o sono chegar à hora certa
e então subitamente a mudança
como era possível algumas pessoas a música
baterem tão fundo ao coração
e disso alguma impossibilidade de partilhar
os segredos profundos da intimidade
traduzindo-se noutra forma de olhar
para quem conhecemos bem ou talvez não
e depois saber que o caminho era em frente
sentir o passado tão forte e não parar
o desejo de descobrir a crescer
recordo ver cair a noite envolvendo
depois de um banho tomado
o cheiro a água-de-colónia espanhola
quando o primeiro calor chegava
finalmente dormir de janela aberta
algum barulho repetido sincopado de carros
embalava ainda mas tudo estava diferente
e de repente já não era a rita coolidge
envolta num mel lustroso
a cantar que lá fora a chuva começara
era joy division a abrir na guitarra
o amor vai dilacerar-nos uma voz profunda
a maior distância era essa
tão forte mas tão pessoal
que não valia a pena contá-la
tão-somente vivê-la e dizer assim
este sou eu e quem vier a conhecer-me
leva-me já

#6 - "Trovoa na minha cabeça, mas o médico", Helder Moura Pereira

Trovoa na minha cabeça, mas o médico
diz que não é nada. Ecoam vibrações
nos meus pulsos, linhas trocadas no pescoço.
Só pode ser por tua causa, ser desconhecido.
Que me invades carro, casa e coração.
Comboio, táxi, local de trabalho.
Quarto, sala, cozinha, televisão.

Reconheço a penumbra desta garagem
onde vens pôr o carro diariamente.
Marquei as tuas horas na minha memória
e quando à hora certa sinto o barulho
do teu escape atrapalham-se-me as mãos
nas chaves e desengato do porta-chaves
o emblema do carro. Tanto nervosismo
é real? Bom dia, digo, e são já dezanove
e quarenta e cinco, um quarto para as oito.

O teu cansaço é real. Pões agora numa casa
ritmos fáceis, não obedecem a qualquer
contradição, fazem-se porque têm
de se fazer, se tu não os fizeres
quem os fará? Somos dois burros
a lutar cabeça com cabeça, as malhas
do amor enredaram-nos de tal forma
que nos parece tragédia ter um corpo.

Ainda assim te espero como se fosses
um ser desconhecido, para quem eu
preparasse um jantar especial. E repito
a velha imagem de filmes, peças
de teatro, vida real, mostrando o tempo
a passar e a mesa posta para dois.

Vai começar a terceira série do Prison
Break, aproveito a publicidade
institucional para abrir a garrafa,
fatiar a carne. Acendo a vela e ponho
o guardanapo nos joelhos, estou só,
ninguém veio, Quincy Jones tocou
este tempo todo, acompanhado
por uma grande orquestra cheia de estrelas.

#5 - DA FERIDA, Fiama Hasse Pais Brandão

Regresso, depois da litania,
à contemplação sem voz.
A memória da música é
amarga, quando estou só.
Os quartetos de Beethoven
arrancam-me uma parte
do corpo em substância.
Ferida, terei de ir ainda
à cidade dia a dia.

#4 - OS NAMOROS DE VERÃO, José Jorge Letria

O namoro durava o que durava um Verão,

tanto e tão pouco, quase nada.

Era um sopro, uma embriaguez,

um êxtase, com o mar ao fundo

a trazer para o areal algas e conchas,

restos de comida, garrafas vazias,

objectos náufragos, nomes de sereias.

O Verão, às vezes, durava uma vida.

Outras vezes durava uma noite.

Havia uma canção que marcava a cadência

da paixão volátil: Smoke Gets in Your Eyes.

Como seria ridículo dizer isto em português.

Depois havia as cartas e os retratos

com dedicatórias lembrando aquele Agosto,

aquele passeio de barco, aquela

madrugada no Palm Beach

ao som do Yesterday. Era tão veloz

esse tempo que parecíamos envelhecer

uma vida em cada semana.

Se morria um amigo, era como

se morresse para sempre a magia do Verão.

E nunca mais houve amores

como esses, primordiais e inocentes. Totais.

Voltar a eles é tão impossível

como voltar ao aconchego do ventre materno.

O namoro durava apenas um Verão,

mas é sempre a ele que voltamos

quando a palavra amor nos queima os lábios.

#3 - QUIZÁS, QUIZÁS, QUIZÁS, Vasco Graça Moura

quando se está com gripe e nos dói toda a cara
o mal-estar só passa imaginando
que mozart uma vez encontrou nat king cole
e pôs-se a acompanhar quizás, quizás, quizás

a voz de um era rouca na curva do bolero
e o piano gemendo em graves da mão esquerda
dava a sua resposta a siempre que me preguntas
e triste era o refrão, quizás, quizás, quizás.

na música e na vida, algum desesperado,
mesmo sem estar com gripe ia perdendo o tempo,
sombrio, alcoolizado, pelas melancolias
da voz e do piano, quizás, quizás, quizás.

nat king cole e mozart, depois de improvisarem,
fumaram um cigarro e foram-se trocando
trauteios, estranhezas, de blues e de sonatas,
mas tudo fragmentário, quizás, quizás, quizás.

se algum saxofone pegasse nesse tema,
juntando variações azuis e lancinantes,
podíamos ouvir um köchel qualquer coisa
be bop e dissonante, quizás, quizás, quizás.

e voltaria a voz em ritmos sacudidos,
no bar, na discoteca, nas sombras, nas entranhas.
nat king cole a cantar, mozart a acompanhá-lo,
ah, turvos corações, quizás, quizás, quizás.

#2 - ELLA, João Pedro Mésseder

Esta voz

-- confia --

faz da noite

o tesouro do dia

#1 - G.F.H., José do Carmo Francisco

E de novo me confronto consigo sem coragem
Repare que não estamos em Dublin
Nem este nevoeiro é o seu nesta manhã
Nem o disco reproduz totalmente a sua escrita.

Encolho-me nas definições de quem percebe
Cito Beethoven com facilidade mas não chega
E a sua perfeição não me provoca qualquer náusea
Antes me atrevo a repetir as audições

Se a perfeição existe você é então perfeito
Os sons arrumados na pauta são desenhos
E a realidade que retratam não existe
Apenas o seu mundo a compreende